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Diciembre

Las muchas formas del amor. Y del desamor. Y del no amor. Las muchas formas de la vanidad. Y de la introspección. De la causa. De poco efecto. De la nada. Las muchas formas de la presencia. La totalidad de la ausencia. De lo dicho. De lo visceral. De lo justo. Lo catártico.
La burla. La escucha, el vicio. Los amarres ya escondidos. La puja. La sangre. El olvido. Lo no sentido. Las muchas formas de la quietud. El café regado. Las colillas olorosas y el agua  pútreda. Los ventanales sin sol. Y aún así la flor florece. No se muere. Resiste.
Y hay momento para la lucha. La escucha, el arte. Momento para el amor en rebelión a la mentira y el engaño. Quietud. Norte. Brújula. Los dedos con letras acumuladas, pesadas, astilladas. La culpa de no estar. De no permanecer. De no querer estar. 11 meses. O 15. O 12. Quién sabe A nadie importa ya. Y a todos parece importar... La vida.
Quietud. Respiro. Baño largo. Sexo seco. Sexo sentido. Abismo. Prontitud. Raciocinio. Arenga interna. Arenga muerta. Pedestales rotos, platos despo…

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